Jornal Médico - Pequenas crónicas de um voluntário… A corda do sino

Desde sempre, fico deprimido ao ouvir o toque de &ldquo;sinal&rdquo; nos sinos da minha aldeia. &Eacute; o an&uacute;ncio da morte: se for de um homem s&atilde;o tr&ecirc;s badaladas no sino grande, seguidas de v&aacute;rias badaladas dobradas e cadenciadas. Se anunciar morte de mulher s&atilde;o s&oacute; duas badaladas Desde sempre, fico deprimido ao ouvir o toque de &ldquo;sinal&rdquo; nos sinos da minha aldeia. &Eacute; o an&uacute;ncio da morte: se for de um homem s&atilde;o tr&ecirc;s badaladas no sino grande, seguidas de v&aacute;rias badaladas dobradas e cadenciadas. Se anunciar morte de mulher s&atilde;o s&oacute; duas badaladas. &Eacute; um dia triste, culminando com o toque a dobrar cadenciado para chamar o povo para o enterro. O toque de &ldquo;sinal&rdquo; significava, para mim, duas verdades insofism&aacute;veis: a primeira era a do falecimento de um dos meus clientes, a outra, a obrigatoriedade de fazer uma visita domicili&aacute;ria urgente ao Senhor Rodrigo: Para estragar ainda mais o dia, um cliente meu, o senhor Rodrigo, rijo e saud&aacute;vel, n&atilde;o podia ouvir esse toque. Entrava sempre em p&acirc;nico, certo que os C&eacute;us anunciavam a sua morte. Enfiava-se na cama. Mandava procurarem-me por tudo quanto era s&iacute;tio. N&atilde;o descansava enquanto eu n&atilde;o aparecia a correr para o consultar e declarar solenemente: - Oi&ccedil;a bem senhor Rodrigo! O Senhor est&aacute; vivo e recomenda-se. A prova &eacute; que est&aacute; a ouvir o sino a tocar. Aprendi esse truque na guerra. Quando o inimigo nos atacava e ouvia tiros, procurava tranquilizar-me, tolamente, pensando que se se podia ouvir os estrondos, era porque estava vivo! Acabei por solucionar o problema do senhor Rodrigo, convencendo-o do perigo de se meter no leito, pois era por demais sabido que 99% das mortes aconteciam na cama. Fiquei a saber muito mais sobre toques de sinos neste rastreio que fizemos algures no Norte: Chamavam-lhe, sem cerim&oacute;nias, de &ldquo;Padre&rdquo; Lu&iacute;s. Aparenta 80 anos! Na verdade &eacute; apenas o sacrist&atilde;o desta par&oacute;quia. J&aacute; deu nas vistas, pois gira sem parar &agrave; volta das mesas onde estamos, a realizar os diferentes rastreios. A meu ver, est&aacute; &eacute; de olho nas &ldquo;belas&rdquo; e jovens enfermeiras volunt&aacute;rias que ali fazem alegremente as colheitas de sangue! &Eacute; um homem baixo, muito rechonchudo, de pernas curvadas como um cowboy. Parece um an&atilde;o, tanto as pernas lhe diminuem a estatura. Ainda &eacute;, apesar da idade, segundo me garantem, o &ldquo;Pastor&rdquo; destas ovelhas. Veio na companhia delas ao nosso rastreio. T&iacute;mido ou envergonhado, aproxima-se da minha mesa. Implora, depois de se certificar n&atilde;o estar mais ningu&eacute;m a ouvir: - Por favor n&atilde;o digam a ningu&eacute;m da minha tens&atilde;o alta! Pede-nos segredo, como se aqueles valores t&atilde;o altos da T.A. colesterol, trigliceridos e da glicemia fossem um pecado seu. Ironicamente, n&atilde;o deixo de pensar: &ldquo;um homem t&atilde;o baixo, com valores t&atilde;o elevados! &ndash; Se elas sabem (faz um gesto envolvendo toda a assembleia, em rastreio) tramam-me! Faz rapidamente e imperceptivelmente o sinal da Cruz nos l&aacute;bios recortados por uma barba mal aparada&hellip; - Elas nem v&atilde;o deixar-me mais comer chouri&ccedil;a &agrave; vontade de Deus! J&aacute; pouco me posso movimentar. Saiba o Senhor Doutor: Tiraram-me o emprego de tocar os sinos. O meu interlocutor sempre foi o sacrist&atilde;o daquela par&oacute;quia. Sobrevive, depois de j&aacute; ter enterrado uma boa meia d&uacute;zia de P&aacute;rocos e um sem conta de paroquianos! Os poucos p&aacute;rocos, uma profiss&atilde;o em vias de extin&ccedil;&atilde;o como a dos m&eacute;dicos, instalam-se agora longe desta vila deixando o pequeno rebanho aos cuidados do &ldquo;Padre Lu&iacute;s&rdquo;. A &ldquo;Comiss&atilde;o Fabriqueira&rdquo; da par&oacute;quia deixa-o dormir na sacristia, em troca da guarda e conserva&ccedil;&atilde;o da Igreja. Nos seus curtos deveres tem ainda a obriga&ccedil;&atilde;o de tocar os sinos quando a ocasi&atilde;o aparece. Adora tocar os sinos anunciando a Missa do Domingo quando vem algum Padre de fora oficiar: &eacute; um toque alegre de festa iniciado com uma badalada no sino grande, seguida de toque repenicado no sino pequeno. Quando morre uma crian&ccedil;a h&aacute; festa nos C&eacute;us. Ent&atilde;o o toque &eacute; igual e alegre como o da Missa, confidencia-me com um sorriso c&iacute;nico. Para seu sustento, um grupo de paroquianas &agrave; vez, fornece-lhe uma sopa di&aacute;ria. At&eacute; uns tempos atr&aacute;s, subia &ldquo;num am&eacute;m&rdquo; as escadas da torre para ir l&aacute; acima puxar as cordas do sino! Depois mandaram vir um t&eacute;cnico do Porto que tirou as cordas e montou uns altifalantes, accionados por tr&ecirc;s campainhas numa caixa de pl&aacute;stico! Era s&oacute; carregar nos bot&otilde;es. - Nunca me entendi com essas modernices. Engano-me sempre com os bot&otilde;es. Foi assim que h&aacute; dias troquei os malditos bot&otilde;es e toquei a &ldquo;finados&rdquo; no casamento da filha do merceeiro. O homem, sem piedade nenhuma, cortou a minha ra&ccedil;&atilde;o de chouri&ccedil;a&hellip; Agora at&eacute; essa caixa de pl&aacute;stico me tiraram. Deram-me, em troca, um telecomando! At&eacute; posso tocar o sino deitado na minha cama. Ele h&aacute; coisas do diabo senhores doutores&rdquo;! &Oacute; sino da minha aldeia, Dolente na tarde calma, Cada tua badalada Soa dentro da minha alma. Fernando Pessoa

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